LOS FANTASMAS SON UNA COPIA INEXISTENTE DE LO QUE QUISIMOS Y NO PUDO SER

Y cuando menos lo espero llegan toneladas de información que en este punto no se si quisiera recibir o de alguna manera podría decir que ya no es el momento de saber verdades que siempre quise escuchar. Sin embargo me queda el pequeño presentimiento de que podría ser el momento perfecto para darme cuenta de muchas cosas, ¿no dicen por ahí que todo llega en el momento indicado...? Tu estás allá y yo estoy acá, por más que lo analizo y le doy vueltas no le encuentro perfección por ningún lado.
La vida siempre se encarga de hacerme reflexionar, lo que me aterra son las conclusiones que saco y esta vez ya no se que teoría inventar, cada vez que me siento tan segura y radical, vuelves tu, tu intangible fantasma que creía haber dejado ya.
Me obligas a escribir, a continuar está infernal rutina de la que me canso cada vez más, si tuviese un público constante y racionalmente apto, estaría ya cansado de repetir la misma lectura pero narrada desde distintas maneras, si fueses Hamlet no habría tanto problema, sin embargo no soy Shakespeare ni nada parecido, así que querido publico ausente, aquí está una vez más la catorceava edición de esta novela maldita a la cual prometo hallaré pronto un final.
Creo que a pesar de todo, ya no eres tan contundente, ya no revuelvas mi cabeza de tal manera, podría decir que te han robado ese don, y me tranquiliza de cierta forma que así lo sea, no es que ya no seas un trago amargo, simplemente, ya no te logro saborear.

Gajes del Oficio.

Abrir los ojos, respirar profundo, espiar por la ventana, recorrer el mundo.
Conozco los nombres, las ropas y los amigos, sé cuando salen y si regresan hay veces lo olvido.
Hay días eternos, mañanas tortuosas, gritos de placer, llantos de derrota, carros de lujo, pies elegantes, días soleados, lluvias fulminantes.
De todos sé un poco, de la mayoría nada, soy parte de todo y un trozo de nada. Migajas de pan, programas de radio, historias que invento y otras no tanto.
Trabajar de día, de noche poco interesante, este es mi oficio, un espejismo constante.

SOMBRAS HUMANAS

De sus ojos negros y su tez morena
Nace una historia corta y cuerda
Entre dulces, cigarros y avena
Y muchas personas que podo recuerda

Hace ya cuatro años
Hace parte del sector
No le gusta causar daños
Tampoco vende licor

No es obstinado ni rebelde
Sino de humilde condición
No se queja de su presente
Y te sonríe con compasión

Mucha vergüenza, pocas palabras
Manos tímidas y un poco acabadas
Un ser humano escondido entre sombras
Si tan solo miras, rápido te asombras.

ENTRE CALLES Y REALIDADES

Se suponía que debería estar contando una historia sobre alguien o sobre algo, o simplemente una historia. Salir a la calle, caminar una cuadra y capturar esa historia contada entre líneas para narrársela a ustedes o a mi misma, sin embargo no logro salirme de este egocentrismo y termino una vez más hablando de Sofía. Cada objeto, movimiento, olor…. Intento convertirlo en una metáfora de mis pensamientos y frustraciones, soy entonces yo analizando un espacio mas no el espacio dialogando conmigo. Me siento observada, una loca pelinegra con cámara en mano lanzando una moneda en cada esquina que defina sus próximos pasos, así debería ser la vida de vez en cuando… Camino, recorro el espacio y me encuentro con lo mismo de siempre, con nada lleno de tantas cosas. Me siento incómoda, frustrada, ¿cómo dentro de cuatro paredes puede fluir mi inspiración y tras la puerta dispersarse hasta perderse? Creo que es absurdo pero claro que para poder empezar a reconocer este espacio y descubrir lo obvio es importante entender quién lo recorre, que siente esa persona, que piensa, sacar todos esos filtros, cuestionarlos si es necesario, hasta que al fin pueda alzar la mirada y dejar de ver hacia adentro para ver hacia afuera.
Soy una extraña de mis calles, me paseo por ellas pero soy ajena, estoy aquí mas no pertenezco, y aunque me encuentre detrás de tantas capas se qué solo necesito alzar mis alas y comenzar a volar.
- Tú si entiendes, dice la paloma.

La ingratitud y la soberbia van de la mano.

Me imaginé escribiéndole este texto a muchas personas, dedicándole estas palabras a soberbios fríos e indiferentes, a un sin fin de posibilidades, menos a vos. Divagué tantas tardes y noches intentando encontrar las palabras para definirte, para relatar una pequeña parte de lo que significabas para mi, de lo que era esa conexión absurda que como vos misma dijiste "solo podría ser de almas gemelas". Y no, no logré escribir siquiera un párrafo que pudiera en un mínimo nivel expresar tanto cariño y afecto, la realidad mágica la saboreo y cuando me sabe amargo la escribo, y precisamente por eso duele que hoy estés aquí, en el rincón dedicado a aquello tan difícil de entender y doloroso de asumir, las páginas blancas, barrio de fantasmas con nombres mudos imposibles de escribir.
Amargo, me sabes tan amargo... Sabes dar miel al que te ahorca y dejas el panal vacío para quienes con constancia te ayudaron a construir eso que hoy desconoces llamado felicidad. Contigo todo es un círculo, siempre volvemos a lo mismo, de una u otra manera tu inconformidad es un vacío imposible de llenar, la diferencia es que esta vez no pienso asumir lo que no me corresponde y no seré yo quien comience de nuevo un recorrido a este mismo terminal.
Hace tan solo unas semanas fluías con tanto amor que tus ojos parecían decir la verdad, pero son suposiciones y no quiero suponer más, porque fue eso mismo lo que no trajo hasta acá, ideas distorsionadas de como ves la realidad, y déjame decirte que estás cegada, tenes perspectiva de espejo, lo ves todo claro pero del lado que no está.
La ingratitud y la soberbia van de la mano. No seré parte del juego, sabes bien que no funciono así, tu no leerás este texto pero si algún día lo encuentras, sabrás que es para ti.